La llegada

Yo no soporto esperar. Ni que me esperen.

Sin embargo, hay ciertas esperas que tienen dentro de si mucha magia, un encanto especial, un qué-sé-yo (por decirle poéticamente a la ansiedad).

Cuando yo era niña me tocaba pasarme los fines de semanas alternos con mi papá. Uno si y uno no, aunque esto fue cambiando a uno si y el otro también, porque el venía todos los viernes, como quien se había olvidado de si tocaba, y me llevaba. Y yo feliz.

Pero los días que si tocaba, los fines de semana seguros, yo me empezaba a preparar desde temprano. Me bañaba, me acicalaba de batas y popis, y ponía las cosas en la mochila (casi siempre en la que tenía forma de perro, que fue la que más me duró porque su único uso era llevar ropa de fin de semana para casa de mi papá).

Pero mi Pito (así le decía, así le digo, y así le diré) siempre fue una persona ocupada, y más los viernes por la tarde. Por eso no llegaba temprano casi nunca. Y yo lo esperaba, primero, viendo los muñequitos, y luego asomándome (según yo disimuladamente) cada cinco minutos al portal para ver si el carro estaba doblando por mi calle.

Y algunas veces el cansancio me vencía (yo era una niña acostumbrada a dormir con la Calabacita) y tenía que acostarme a dormir, llorosa y asustada de esperar y con la duda de que no llegaría.

Pero esas veces, las que me parecían las peores,  se fueron convirtiendo en mis preferidas, porque cuando llegaba, no me despertaban, sino que lo mandaban a mi cuarto, y él me daba un besito y un: “Mi reina, ¿nos vamos?” que valían cualquier día de la semana sin mi Pito, y, por supuesto, cualquier espera.

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